De los siete era uno.

Cuando aciertas llamándome guarra
y mezclas tus dientes y tu lengua en la misma imagen
Irrumpen en mi pecho miles de palabras
que
sólo diré cuando te metas en la cama.

Comprende mi tendencia autolítica,
mi dirección siempre a la deriva
como los besos que no me mandas.

Traidores y anónimos, como dos animales que luchan por sobrevivir
en un mundo de falsedad y doble moral
a partes iguales.

Gimiendo como los demás nunca hacen.

Corriendo más deprisa que nuestros pies.

Y al principio del final,
por la mañana
ella te pedirá que le hagas café, y a ti
se te volverán a pegar las sábanas.

Y en mi mundo, que no es de nadie
y a veces ni tan siquiera es mío
recordaré la noche en que borrachos de nuevo encuentro
me dedicaste un poema

                                                                                           mucho más bello que este.

Acerca de Alía Mateu

I'm the stranger.
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5 respuestas a De los siete era uno.

  1. Marinus dijo:

    grrgrrrgrrr
    me gusta, el final.

    • Furunkulo MC dijo:

      Son las 2:18 y lo reconozco, un poquito borracho sí estoy. Pero entro, y te leo, y se me pasa, y flipo. Por ese orden. Sé feliz. E.

      PD: Odio que tu blog me pregunte mi nombre, porque no sé ni qué poner ni para qué lo quiere.

  2. J. dijo:

    Joder, es mazobueno.

  3. Lobo dijo:

    Pon tu lengua a subasta y la compraré junto a tus plumas y a tus botas blancas, 37-38, casi 38… qué más da uno que otro :-) Te envidio. Son ya tantas veces las que me levanto por la mañana, y oprimo mi cerebro con las dos manos con idea de rezumar por la boca algún liquido que contenga rimas, y no hay manera. Y apareces tu con esto, con versos escalonados, encabalgamientos agresivos y violentos y ácido contenido. Y eso que no conseguí la plata de los días para ti.

    Atentamente:

    Un rockero que nunca será poeta

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